El mundo en que vivimos, que ha olvidado a Cristo, ha olvidado la belleza de perdonar. ¿Tomaba en serio Jesús lo que había hecho aquella mujer o en realidad no tanto? Preguntémosle, evangelio en mano: Maestro, ¿tú qué opinas sobre el adulterio? “Habéis oído que se dijo: “No cometerás adulterio”. Pero yo os digo: todo el que mira a una mujer deseándola, ya ha cometido adulterio con ella en su corazón”. Jesús es durísimo en el evangelio con respecto al adulterio, mantiene una línea intolerante con el pecado, siempre dirá “no” al pecado, pero siempre dirá “sí” al pecador. Por eso, Jesús no aprueba lo que hizo la mujer, la perdona por el pecado cometido y a la vez le enseña que no debe hacerlo más.

Antiguamente, hoy, V Domingo de Cuaresma, comenzaba la primera semana de Pasión, y la mirada de la Iglesia ya se volvía hacia la cruz, que en muchas iglesias, en muchos de nuestros pueblos, ya se cubre hoy hasta que sea desvelada en los oficios del Viernes Santo.

“Mirad que realizo algo nuevo, está brotando, ¿no lo notáis?”, decía así Isaías. Es el perdón. Lo nuevo es el perdón, que Dios nos va a dar de una forma inaudita: Cristo, el Hijo de Dios, morirá en la cruz para perdonar nuestros pecados. Lo nuevo que está brotando es que no van a pagar el pecado los culpables de cometerlo, sino el inocente. Eso es lo que va a suceder el Viernes Santo en la cruz, donde el justo será clavado para que no lo seamos los pecadores.

Al contemplar cómo Jesús le dice a la mujer adúltera “tampoco yo te condeno, vete en paz”, reconozco lo que Jesús va a decirme a mí el Viernes Santo. Yo he sido perdonado en la cruz de Jesús, yo he nacido de nuevo en la cruz de Jesús, yo he recibido y aprendido el perdón en la cruz de Jesús.

En esa mujer adúltera, Juan el evangelista ve a la Iglesia, y he aquí lo nuevo: como es la Iglesia la pecadora, Dios no va a condenarla, sino a perdonarla y a pagar Él por ella. El perdón siempre conlleva, en el que lo da, un sacrificio propio, un asumir un peso que era de otro.

Él actúa contra el pecado, nunca contra el pecador: actuando contra el pecado, invita a la conversión al pecador. Por el contrario, y lo vemos en el evangelio claramente, Cristo dirige toda su dureza contra aquellos que siempre critican y condenan. Ofrece su delicadeza y su misericordia a quien se reconoce pecador, pero advierte muy seriamente a quienes, bajo apariencia de estar contra el pecado, en realidad no soportan al pecador.

Por eso los más ancianos son los primeros que se van, los más conscientes de cuántas veces infringen la Ley de Dios. Qué paradoja: la mujer, acusada ante todos al principio, al final es la única absuelta de su culpa, mientras que sus acusadores, que no han podido lapidarla porque ninguno está sin pecado, se alejan cargando con sus propios pecados.

Así, el evangelio de hoy es una invitación al arrepentimiento para poder recibir el perdón, arrepentimiento que conlleva un cambio de vida: “En adelante no peques más”. No basta con confesarnos, con escuchar de Cristo que no nos condena: sin propósito de enmienda no hay perdón.

Pero ¿cómo se puede pedir “no pecar más”? ¿Cómo puede ponernos Jesús ante ese imposible? A la confesión, a la conversión, la sigue una profunda intimidad con Dios. Sólo con esa intimidad con Él rechazamos el pecado y tenemos la fuerza para hacer el bien. Jesús no plantea una perfección a base de técnicas éticas o morales, sino de querer estar en intimidad con Dios: esa relación ayudará a la mujer adúltera a rechazar el pecado, algo que no cabe cerca de Dios. ¿A mis confesiones les sigue una mayor relación con Dios? ¿Crezco en oración, en intimidad, en silencio con Dios? ¿Capto en esa actitud un rechazo al mal pensamiento, al juicio ofensivo, a la crítica disfrazada de desahogo? El perdón está a nuestro alcance; frente a los rencorosos, revanchistas, orgullosos, etiquetadores, insultones… Jesús nos ha ofrecido el perdón de Dios desde la cruz.

¿Yo soy de perdonar o de apuntar? ¿la cruz nos recuerda al perdón? Lo sabemos bien: todo aquel que no quiera perdonar perseguirá y juzgará a quien perdone y recuerde el perdón que brotó de la cruz de Jesús. Pero si la necesidad del que no quiere perdonar es eliminar la cruz del mundo y a los que en ella estamos crucificados, la necesidad del creyente es aprender el perdón “hasta setenta veces siete”, al jefe, a mi suegra, al que me critica y al que me decepciona, eliminando el mal, ofreciendo conversión y vida, llevando, siendo la cruz nosotros, como Jesús. Por eso, ninguna cruz sobra, en las montañas, en las casas pero, coherentemente, en nuestras vidas. La cruz construye el mundo, eliminarla lo destruye; pero la cruz mostrada en la vida, perdonando hasta la muerte, como han dado testimonio los mártires a lo largo de veintiún siglos de historia.

Lo nuevo es el perdón, lo que nos hace crecer, agranda nuestro corazón y mejora el mundo, es el perdón. Seamos modernos: que Dios nos perdone siempre y haga de nosotros instrumentos de perdón.

San Lucas, aquel griego converso al cristianismo, quiere reforzar la idea de que Jesús nos ha traído la misericordia del Padre, y quiere acoger a todos en su casa, si se deciden a ir. Y eso es una gran alegría también hoy, en esta vida llena de dificultades y preocupaciones.

De hecho, la antigua Iglesia llamaba a este domingo IV de Cuaresma, domingo de laetare, es decir, de la alegría. El IV domingo supone ya tres semanas completas, más de veinte días de Cuaresma, ya hemos pasado el ecuador de este tiempo, eso es una alegría. Además, antiguamente, durante la Cuaresma, sólo se hacía una comida al día. Llegaba este cuarto domingo y la Iglesia, para animar a los cristianos a perseverar, permitía hacer en él más de una comida.

Por eso el salmo que hemos rezado hoy: “Gustad y ved qué bueno es el Señor”. El Señor nos alimenta, nos permite comer más hoy: ¡Qué bueno es! Ciertamente, nos queda ya tan lejos el Miércoles de Ceniza, aquellos primeros propósitos… ¿cómo empezamos la Cuaresma? Miramos hacia atrás y no vemos nada. Pero si miramos hacia delante, la Pascua queda lejos, aún a tres semanas… es la crisis de la mitad de la Cuaresma.

Así, la Cuaresma es imagen de la vida: a la mitad de la vida, se ha perdido ya la inocencia del principio, el pecado nos ha vencido en tantas ocasiones en nuestros buenos propósitos, hemos experimentado la decepción por nuestras malas acciones, malas respuestas, omisiones… nos hemos caído, levantado, caído… y entonces la Iglesia nos dice hoy: No ves el final, pero ya puedes comerlo. No ves la Pascua, pero mira a Israel, atraviesan el desierto, llegan a la tierra prometida, el maná se acaba y comen de verdad. Mira al hijo pródigo, alejado del Padre, separado de Dios, volvió a casa y fue revestido y alimentado: “¡estaba muerto y ha revivido!”

Existe un riesgo grande de acomodarse y parar. La vida cristiana ha venido tan a menos que existe la tentación de decir: No llego, me conformo con lo que tengo. Me quedo con el maná. Podríamos pensar: mi vida cristiana ya está hecha. Ya tengo mis compromisos hechos con Dios, para qué complicarme. Una vida que no busca avanzar, crecer, la Pascua, empieza a morir, a apagarse la fe.

Como el hijo mayor de la parábola, en casa pero perdido, no entiende dónde está, cree necesitar sus caprichos para poder sentirse hijo. Necesita una crisis claramente: la crisis no implica la necesidad de irse, como al hermano pequeño, la crisis puede venir al ver que otros vuelven, y que eso suponga un replanteamiento de la vida de fe: porque a veces nos sentimos justificados con lo que hacemos, como si tuvieran que darnos las gracias por venir a misa, por ejercer la caridad, por rezar a Dios.

Si pensamos que es así, necesitamos una crisis como la del hermano mayor, que le permita romper su imagen de sí, que no es de hijo sino de siervo, para descubrir la imagen verdadera de lo que es ser hijo, y reconocer que no hay lugar más bello en el mundo que la casa del Padre, que tendríamos que prolongar todo lo posible el estar aquí, el venir a misa sin salir huyendo, el dar gracias por tener un lugar y una facilidad para el culto, por tener hermanos que celebran con nosotros, que se alegran, porque a veces no parece que nos alegre venir. Vivimos como hijos mayores demasiado tiempo…

Y necesitamos peregrinar, avanzar, crecer en la certeza de ser hijos amados del Padre, que vivimos en el lugar más bello del mundo por pura gracia, y que por pura gracia “todo lo mío es tuyo”.

Una fe en la que elegimos ser prácticos –y ser prácticos es: no estoy a gusto, “dame la parte de herencia que me toca”– se enfrenta de lleno con una apuesta plena por la fe: querer ser auténticos, vivir en la Iglesia, afrontar las dificultades, peregrinar, profundizar, creer más y mejor.

Por otro lado, una fe vivida a medias no es una fe vivida, es una fe perdida. Un ejemplo de fe vivida a medias es: A mí, siempre aquí, “nunca me has dado”. Es una fe que está pensando en la recompensa constante, en el aplauso, y así no se acoge con amor el deseo de mejorar, de cambiar desde los propios errores.

Pero el padre de la parábola sale al encuentro de los dos hijos, a por uno y otro, los acoge como vienen, y el encuentro genera alegría… o no. Toca elegir. Dios no quiere que vayamos a lo nuestro, ni que nos quedemos a mitad de camino. ¿Qué tengo a medias? ¿En qué tengo que implicarme? ¿Qué debo hacer más en serio?

La vida de fe parece difícil, pero nunca nos detengamos. Perseveremos con pasos de conversión que nos acerquen a la bella santidad de la casa de Dios.

No es algo nuevo, también Moisés decía, hace más de tres mil años: “Voy a acercarme a mirar este espectáculo admirable, a ver por qué no se quema la zarza”. Si hubiera tenido redes sociales, se habría hecho viral en poco tiempo. Pero Dios no va por lo curioso, no se deja arrastrar por lo aparente: “He visto la opresión de mi pueblo en Egipto y he oído sus quejas contra los opresores; conozco sus sufrimientos”.

Así le sucede a Jesús en el evangelio: frente a la crónica negra, los sucesos que abrirían un telediario, la torre que se cae, los judíos asesinados por Pilato, Él se conmueve por el dolor ajeno y nos plantea otra forma de mirar la vida: no seamos espectadores, necesitamos captar todo el sentido de lo que sucede. Nos toca conmovernos, nos toca cambiar.

Y es entonces cuando el Dios “compasivo y misericordioso” nos plantea la parábola de la higuera estéril: las noticias nos recuerdan que nuestro tiempo no es infinito, que -jóvenes o mayores- nuestra vida tiene fecha de caducidad, y que el dolor ajeno, el sufrimiento de los cercanos y los lejanos, es una llamada urgente a dar frutos de conversión, frutos de santidad. ¿A qué vais a esperar, a otro río que se desborde, a otra guerra?

La conmoción de Jesús no es postureo, no es vano sentimentalismo: es acción. “Señor, déjala todavía este año y mientras tanto yo cavaré alrededor y le echaré estiércol, a ver si da fruto en adelante”. ¿Qué nos conmueve? El tercer domingo de Cuaresma nos ofrece algo conmovedor. Dios mueve el mundo por amor. Nosotros sólo sabremos interpretar su movimiento y movernos adecuadamente cuando su amor nos conmueva.

Dios no quiere establecer con nosotros una relación por miedo. No le cae encima la torre de Siloé a los que han sido malos, no es una venganza de Dios por ser más pecadores, dice el Señor. ¿Quién es, sino el Señor, ese jardinero que todo lo que hace le parece poco? Si la higuera no da fruto, decide no cortarla y poner más amor. Nosotros, cuando no nos responden según lo esperado, ¿pensamos que hemos puesto poco amor y buscamos la manera de poner más amor? ¿o echamos la culpa a quien sea?

Pero el Señor, como buen Padre, decide que si no ha convencido es porque su amor no ha bastado. Su paciencia es esperar y mejorar otro año, a ver si la higuera da fruto, no es del tipo: “A ver qué pasa este año”, sino del tipo: “Voy a poner todo lo necesario para que dé fruto”.

Todo lo necesario. Nos sigue ofreciendo, a partir de lo que sucede en el mundo, pero en la vida de la Iglesia, todo lo necesario para nuestra conversión. ¿No nos conmueve cuando, a pesar de nuestra dureza de corazón, Dios sigue poniendo a nuestro alcance nuevas llamadas a creer en Él, a vencer la opresión del pecado, a dar más y mejores frutos?

A pesar de mis debilidades, de que soy inconstante, de mi comodidad, Él no quiere cortar, no está esperando mi pecado para cortar conmigo. Dios ve mi debilidad y me ofrece más. ¿Que no ha dado fruto una propuesta? Pues vamos a ofrecer otra. Así es el amor de Dios. Si no nos conmueve, nos seguirá ofreciendo… hasta que se acabe el tiempo, o hasta que nos demos cuenta de que es para nosotros. Todo lo que hace para que nos convirtamos, para que vivamos más confiados en Él, para que demos fruto cada día en casa, en el trabajo, en la Iglesia.

Así sucede en Dios, y así quiere que suceda en nosotros. Dios espera que su acción provoque la nuestra. Cuando no nos paramos de corazón a ver lo que Dios hace, cuando no nos conmovemos, cuando el amor se debilita en nuestro corazón, surge lo contrario, la omisión. Me falta una fuerza, el amor de Dios, que me empuje a hacer el bien, a anunciar el evangelio, a entregarme en la Iglesia, a rezar cada día, a cambiar mi plan de fin de semana frívolo y lejos de Dios, a sacrificarme más por mi mujer, o mi familia, etc. Que aquí no estamos a verlas venir, sino para evangelizar.

¡Cuántos pecados de omisión en la Iglesia hoy! Sin duda, el volumen más grande de pecados, seguramente los más graves, son los de omisión, lo que podríamos hacer y no hacemos: sin examinar, sin reconocer, sin confesar, en los que niego el amor de Dios por mí. Dejamos de hacer algo que deberíamos haber hecho y parece que no pasa nada, pero en realidad… sin conmoción, yo soy la higuera estéril. Pero Dios no se rinde, el amor de Dios no se rinde. Vuelve a la carga: “conozco sus sufrimientos”, decía a Moisés.

Estaría bien recuperar algo que la Iglesia siempre ha recomendado, hacer cada noche un pequeño examen de conciencia, cinco minutos, precisamente para eso, para descubrir lo que he omitido, lo que no me ha conmovido, lo que he tratado como espectáculo siendo una llamada. Cinco minutos cada noche, una verdadera conmoción.

Sin embargo, todos los elementos festivos que han adornado el comienzo de nuestra celebración, todos estos, se han ido oscureciendo y se han convertido en una inesperada tormenta en mitad del campo a partir de que ha comenzado la liturgia de la Palabra: “Ofrecí la espalda a los que me golpeaban, las mejillas a los que mesaban mi barba; no escondí el rostro ante ultrajes y salivazos. El Señor Dios me ayuda, por eso no sentía los ultrajes”, así decía Isaías. El salmo insistía en el dolor y el daño: “Me acorrala una jauría de mastines, me cerca una banda de malhechores; me taladran las manos y los pies, puedo contar mis huesos”. San Pablo resumía todo esto de forma preciosa: “se despojó de sí mismo tomando la condición de esclavo, hecho semejante a los hombres. Y así, reconocido como hombre por su presencia, se humilló a sí mismo, hecho obediente hasta la muerte, y una muerte de cruz”.

Una de dos, o el reinado de la procesión ha quedado en nada, se ha evaporado, o el reinado se va a ejercer de forma misteriosa: sí, se va a ejercer de forma insospechada. La victoria de Cristo no depende de grupos de poder, ni de gente influyente, ni de golpes de suerte, Cristo vence con armas insospechadas, la debilidad, la mansedumbre, la humildad. Porque la victoria de Cristo no es para este mundo, no busca el poder de este mundo tanto como instaurar el Reino de Dios.

San Marcos destaca en el relato de la Pasión que hemos escuchado, que Jesús, cuando es puesto a prueba, callaba. Reina en el silencio. Ante las autoridades judías, ante las romanas, y ante los malhechores con los que lo crucificaron. No hace un signo, que tantas veces le pidieron, no advierte de su poder, no reclama un derecho. Jesús tiene una mirada larga, y una profunda comunión con el Padre.

Por eso, los ramos con los que festejamos, ciertamente, la victoria de Cristo, no tienen más poder en este mundo que recordarnos el camino elegido por Cristo para salvarnos. Sin más. No hay magia, ni superstición, los ramos no son una antena que capta buenas vibraciones: son un recuerdo de que Cristo será vencedor y rey cuando sea pisado, destrozado, como las olivas para hacer aceite. Para recordar eso los guardamos en casa.

Pero san Pablo nos advertía de que no solamente sucede así con Jesús en la Semana Santa, sucede así en toda su vida. Es un camino de abajamiento constante, es un camino para aprender nosotros, que tendemos a venirnos arriba, a exigir, a reclamar, a creernos más fuertes por hablar más alto o más seguido. Esta va a otro ritmo, va de otra cosa. Quien más se abaja es quien más refleja y contiene la victoria de Cristo. En mi casa, con mi familia, en mi tiempo de ocio, con lo que tengo. El grano de trigo sólo sirve si cae en tierra y muere, esa es la vida cristiana. ¿Qué tengo que aprender en estos días santos? ¿Cómo los voy a vivir?

Aprendamos a reinar con Cristo, reinando como Cristo, que deja la forma de ser fuertes de los hombres en el mayor de los ridículos, en la mayor de las vanidades siendo rey en la cruz.

Jesús anticipaba su muerte a sus discípulos el domingo pasado, con el misterio de la cruz, hoy es aún más explícito, porque la muerte de Jesús tiene algo muy particular: que “si muere, da mucho fruto”. Su vida es el grano de trigo, entregada para dar mucho fruto, y su muerte una muerte vicaria: Cristo muere ocupando el lugar de otros.

Así nos recuerda el Vaticano II: “Mientras toda imaginación fracasa ante la muerte, la Iglesia, aleccionada por la Revelación divina, afirma que el hombre ha sido creado por Dios para un destino feliz situado más allá de las fronteras de la miseria terrestre… Dios ha llamado y llama al hombre a adherirse a Él con la total plenitud de su ser en la perpetua comunión de la incorruptible vida divina. Ha sido Cristo resucitado el que ha ganado esta victoria para el hombre, liberándolo de la muerte con su propia muerte”.

Cristo, que no ha cometido pecado, muere en la cruz, para que nosotros, que hemos cometido pecado, no padezcamos una muerte de la que no podríamos salir. Así, la victoria de Cristo sobre la muerte alcanza a todos.

Por eso, para el evangelista Juan, la muerte de Jesús es una glorificación, es triunfal, porque obtiene vida, “da mucho fruto”. Pero ¿cómo se vence a la muerte? Dice Jesús: “El que se ama a sí mismo, se pierde, y el que se aborrece a sí mismo en este mundo, se guardará para la vida eterna”. Esto es lo que sucede en la Pascua de Cristo, el grano de trigo cae en tierra, muere, y nos da vida.

¿Qué tiene que ver con nuestra vida cotidiana? En enero del año 2001, Juan Pablo II publicó para toda la Iglesia la carta Novo Millenio Ineunte. En ella, respondía a la propuesta que dos griegos hacen a los apóstoles porque quieren conocer a Jesús. Decía el Papa: “Como aquellos peregrinos de hace dos mil años, los hombres de nuestro tiempo, quizás no siempre conscientemente, piden a los creyentes de hoy no sólo «hablar» de Cristo, sino en cierto modo hacérselo «ver». ¿Y no es quizá cometido de la Iglesia reflejar la luz de Cristo en cada época de la historia y hacer resplandecer también su rostro ante las generaciones del nuevo milenio? Nuestro testimonio sería, además, enormemente deficiente si nosotros no fuésemos los primeros contempladores de su rostro”.

La manera de ayudar a otros a ver a Jesús consiste en ser repetidores de su rostro, con nuestro testimonio, y contempladores de Jesús, que captan su presencia en la vida. Ciertamente, no se puede ser cristiano en la distancia, necesitamos estar cerca de Jesús si queremos en verdad ser sus discípulos, y eso conlleva acoger sus palabras y darles forma en nuestra vida: “El que quiera servirme, que me siga, y donde esté yo, allí también estará mi servidor; a quien me sirva, el Padre lo honrará”.

El misterio de la Pasión de Cristo, grano de trigo que cae en tierra y muere, está íntimamente unido al de la Pasión de la Iglesia. Si la entrega de Cristo queda sola, es estéril, parece sin más el sacrificio de un buen hombre, un idealista. Pero si la entrega de Cristo conlleva la aceptación de la entrega de sus discípulos, eso significa que la Iglesia ha hecho suyo ese mensaje y está dispuesta a entregarse porque Jesús es el Hijo de Dios. Aquí no buscamos buena gente, buscamos hijos de Dios.

Y los hijos de Dios, rescatados de la muerte por Cristo, estamos llamados a imitarlo afrontando la vida como respuesta a una llamada de Dios, que conlleva la muerte para pasar a la eternidad.

Nuestra vida es una vocación, Dios nos llama a ser grano de trigo que cae en tierra y muere. En el estado y momento de vida que nos encontremos, se verá el rostro de Cristo en el mundo y se expandirá su cultura de la vida, solamente si somos capaces de aceptar ser el grano de trigo que cae en tierra y muere, es decir, dispuestos a no hacer a nuestra manera y luego meter a Dios, sino dispuestos a hacer la voluntad de Dios, dando vida así alrededor, llevando a Cristo.

Hoy la Iglesia celebra el Día del seminario, la crisis vocacional que vive la Iglesia no es al sacerdocio, es a asumir la vida cristiana como un grano de trigo que cae en tierra y muere para dar fruto abundante. No es que pronto no tendremos un cura que celebre nuestra boda o bautizo cuando queramos, es que pronto estaremos como tantos lugares en España llevan veinte años, si desde nuestra propia vida, desde nuestras casas, desde nuestras propias familias, no enseñamos a entregar la vida, en vez de a protegerla entre algodones y comodidades. Seguir a Cristo, que otros puedan ver a Jesús, se hace así. El resto son detalles secundarios. ¿Cuál es nuestra prioridad en Semana Santa? ¿Estamos pensando en vacaciones o en celebraciones? ¿En que nos sirvan o en ofrecernos?

La vida o la muerte entran en nosotros de una forma cotidiana, que Jesús pone a nuestro alcance y que nosotros podemos elegir: elijamos bien.

Cuando vemos a alguien hacer algo mal, nos sale con mucha más facilidad juzgar, o quejarnos, o ir a contarle a alguien lo que hemos visto, que ofrecerle un bien inmerecido. Pero Dios, ante el pecado del hombre, lejos de todo eso, se entrega. Veamos los casos extremos y los cotidianos. Se deja entregar por Judas, y no le responde con un mal, sino que muere también por él; se deja entregar por Pilato, al que no responde con un mal deseo, sino que muere también por él. ¿Cuál es la respuesta de Dios al pecado del hombre? Le ofrece la vida eterna. Responde al mal a fuerza de bien. Contra el rechazo que recibe, Él ofrece salvación.

Nosotros vivimos en un mundo que rara vez acepta responder al mal con el bien. ¿Recuerdan cuál ha sido la última vez que alguien les ha hecho un mal, aunque sea pequeño, y han decidido responderle con un bien? El cambio de inercia más vital y optimista que conocemos se da en la noche de Pascua. “Estando muertos, Dios nos ha hecho vivir con Cristo”. En palabras de Juan: “tanto amó Dios al mundo, que entregó a su Unigénito, para que todo el que cree en él no perezca, sino que tenga vida eterna”. Este cambio de actitud no viene de la marca de cereales del desayuno, ni del modelo de coche que tengamos, ni del sol o la lluvia de la mañana. “Esto no viene de vosotros: es don de Dios. Tampoco viene de las obras, para que nadie pueda presumir”.

Cristo no nos ha abandonado en el mal, no nos ha señalado, sino que nos ofrece la curación, pero si nosotros mismos no la queremos coger, nosotros nos juzgamos. Eso decía el evangelio de hoy. Ante el pecado del hombre, el que yo cometo y reconozco, Cristo no se separa de nosotros, como si no nos conociera. Al contrario, se acerca más, tanto como para ponerse Él en nuestro lugar y asumir la culpa que nos corresponde. Se cambia por nosotros. ¿Quién asume nuestro mal en la vida, nuestros errores? ¿Quién lo hace y calla? ¿Lo hacemos nosotros con los demás? Es una nueva dinámica, una inercia transformada.

Fíjense qué cerca estamos ya con estas lecturas del Viernes Santo, pues esto es lo que sucederá entonces. El Señor no da un paso atrás y nos dice: “Ya te lo dije”. O dos pasos atrás y nos dice: “Culpa tuya”. Se acerca a nosotros lo suficiente como para que Dios lo confunda con nosotros, que para eso se ha hecho hombre, y sube a la cruz sin decir ni pío, sin reclamar su inocencia, convencido de que hace bien. No reclama su inocencia por mí.

Y el Padre secunda el plan, deja que el Hijo se entregue y padezca en la cruz, y Él, a cambio, nos da la vida eterna. Nos da el Espíritu Santo, para que también nosotros podamos hacer como han hecho el Padre y el Hijo: podemos elegir bien. ¿A quién que nos haya hecho mal, le responderíamos con un bien? La manera humana de responder está aquí claramente mejorada por la manera cristiana: es una perspectiva nueva, que no tiene el mundo, que está en el evangelio, que se nos ha dado a nosotros, de la que nos hemos beneficiado: ¿la ofrecemos a otros?

San Juan de la Cruz lo dice así: “Donde no hay amor, por amor y sacarás amor”. Esto es cambiar una dinámica: a un mal, otro mal, y otro, y otro… la cadena se vuelve infinita, hasta que alguien decide no dejar en evidencia al que ha hecho mal haciendo otro mal, sino eligiendo hacerle un bien. Y entonces invierte la dinámica del mundo. Sólo un un corazón lleno del amor de Dios, es capaz de no reaccionar ante un mal con un mal, sino con un bien. Pero esa gente cambia el mundo. Esa gente, que obra como Cristo ha obrado en la cruz por nosotros, le da la vuelta a este mundo cada día más malvado y egoísta, como se le da la vuelta a un calcetín, y nos ilumina a encontrar un nuevo camino.

En el fondo, eso es la cruz de Cristo, un faro desde el que Cristo proyecta una luz para elegir y obrar bien. Es la luz de su amor. Cuando, ante las contrariedades, ante la tentación del pecado, ante el sufrimiento o la injusticia, el miedo o la amenaza, ante un fallo tras otro, desesperamos, es porque hemos bajado la cabeza y hemos dejado de ver, como la serpiente en el estandarte, la cruz. Necesitamos volver ante la cruz y dejar que nos ilumine, porque la cruz ha cambiado la inercia mortal de nuestra vida.

Es lo cristiano responder al mal con el bien. Es cristiano perdonar el mal con el bien del amor. ¿Yo vivo como cristiano? ¿Respondo al mal con el bien, al desprecio con amor? Eso es lo que hemos aprendido de Cristo, eso es ser cristiano. Que el Señor, con su cruz, nos ilumine esta semana para vivir como cristianos el camino hacia la Pascua.

“Destruid este templo, y en tres días lo levantaré”. La purificación del templo de Jerusalén es una acción profética de Jesús, un gesto con un significado propio, el nuevo templo es su propio cuerpo: ¿Qué significa esa expresión? Que todo lo que hagamos unidos a Jesús, como miembros de su cuerpo, es oración -o debe serlo- que alaba a Dios.

Jesús anuncia en el templo de Jerusalén que la perspectiva del templo nuevo es su propia Ley y que hay una forma nueva de relacionarse con Dios. Cuando Israel atravesó el mar Rojo, después de haber salido corriendo de Egipto en la noche, después de contemplar cómo se abrían y se cerraban las aguas para ellos, no esperaban encontrar el inmenso desierto que encontraron, nada más que arena en el horizonte. Después de que su moral subiera por las nubes con toda aquella fantasía realizada por Dios, al empezar a caminar por el desierto fácilmente todo se desmoronaba para ellos. Ya no comprendían ni cómo iba a ser su vida ni qué podían esperar de ese Dios suyo que les había liberado de forma maravillosa.

Y Dios le da a su pueblo una ley. La hemos escuchado en la primera lectura. Una ley para tener estabilidad, para saber cómo relacionarse con Él y cómo relacionarse entre ellos. Para que no echemos en saco roto todo lo que hemos vivido, para que tengamos una buena relación, sigamos esta Ley.

Al principio, Israel cuida mucho esa Ley de Dios, busca poner los medios necesarios para que todo sea según la voluntad de Dios, así pasan de los diez mandamientos a una ley de seiscientos diecinueve preceptos. Paradójicamente, cuantos más preceptos añadían, más iban revolviendo la relación con su Dios. Realmente, no hay nada nuevo bajo el sol.

Cuando Jesús se presenta en el evangelio de hoy en el templo de esa forma tan curiosa, viene a mostrar que las leyes que habían creado eran abusivas, pero, sobre todo, que no llevaban a los hombres a Dios, sino a ellos mismos. El templo ya no era casa donde encontrar a Dios, sino cueva donde hacer mal y de forma autónoma bajo excusa de ser gente de Dios.

Es decir, uno podía ir al templo a las horas mandadas, hacer las oraciones propias, y ofrecer a Dios los bienes reglamentados, pero luego salir del templo y olvidarse de Dios y del prójimo, no sólo al margen de la Ley de Dios, sino además excusándose en que a Dios ya le había dado lo que debía. Realmente, no hay nada nuevo bajo el sol.

Cuando, en el año 70 d.C. Tito y sus legiones destruyen el templo de Jerusalén, ya no había duda de lo que Jesús había dicho. Que Jesús sea el templo, como nos enseña san Juan, significa que nuestra vida entera es dirigida a Dios, es alabanza para gloria de su nombre, porque nosotros vivimos en Dios. Ya los antiguos decían que con el bautismo comenzaba la vida “en Cristo”. Estamos en Él trabajando, paseando, durmiendo, en misa o entre amigos, en domingo por la mañana y en viernes por la noche.

Ni siquiera el cumplimiento riguroso de algunos preceptos, tan importantes como la misa dominical o tan sencillos como el de la abstinencia cuaresmal, ni siquiera el emplear el nombre de Dios a todas horas o hacerse cruces, son suficientes para mostrar el seguimiento fiel de Jesús: es la vida la que lo demuestra. Y si reducimos la fe a un rato semanal o a un compromiso personal, íntimo, la destrucción que estamos preparando no es la del templo de Jerusalén, es la de la Iglesia.

Se puede ser obispo, monja o laico: todos vivimos, somos el templo de Jesús, y eso nos muestra una autoridad nueva, la que viene no de la Ley, sino de su cumplimiento, de la verdadera entrega de la vida como ofrenda a Dios. La autoridad de hacer lo que Dios manda, que es la autoridad del Hijo, que anuncia hoy su muerte y resurrección, es la autoridad que nos interesa: ni las medallas, ni los honores, ni los títulos; la vida, porque la vida está en un templo, no de cuatro paredes, sino de Cristo y su creación.

La relación con Dios no consiste en que yo te doy cosas y Tú me dejas hacer lo que yo quiero, o me das lo que yo quiero. La relación con Dios no es un trato: vengo a verte y haces esto, voy a misa y haces lo otro.

La entrega de Cristo manifiesta que la relación con Dios no se realiza desde actos externos, aislados de las decisiones importantes de la vida, como si la fe o la religión fueran una relación empresarial, sin efecto fuera del horario de trabajo. ¿Dónde me olvido de lo que Cristo quiere? ¿Qué palabras, críticas, quejas, no son coherentes con la entrega de la vida?

No hay autoridad como la entrega de la vida, no hay incoherencia mayor que arrinconar la fe en un momento del día o de la semana. La Cuaresma nos pone ante nuestra vida para contrastar qué tipo de relación tenemos con Cristo y su Iglesia, porque sólo caben dos posibilidades en esto, o construimos o destruimos lo que Él ha levantado para nosotros en la cruz.00